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Enrique Campos

~ El otro

Archivos de etiqueta: versos

Asesinato

23 enero, 2018

Hay días en que todo no es suficiente. Nada puede salir bien, porque en el fondo da igual. Porque cuando …

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Aquí siempre hace frío

23 enero, 2018

En esta casa siempre hace frío. Y no sé si soy yo o que hace tiempo que el sol no …

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La próxima cosecha

13 enero, 2018

Nunca me imaginé con cuarenta años. Ni imaginé que todos empezaran a morirse y que poco a poco aquella cola …

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Una puerta cerrada

7 enero, 2018

Si no te veo como un regalo, si sólo te abro y te cierro, te cierro y te abro, y …

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Dejad el mensaje

7 enero, 2018

Con el traje viejo de las noches de gala y la sonrisa ensayada delante del espejo. Los fotógrafos del pánico se …

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Y vuelta a empezar

4 enero, 2018

Desperté asustado como un preso la mañana de su ejecución. Hasta sentí los balazos en el pecho, el terror súbito …

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Películas

2 enero, 2018

De pequeño quería ser pájaro, y ser libre para ir y venir. Creía que un pájaro nunca sentía miedo. Pero …

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No sea que…

24 diciembre, 2017

Con veinte años escribí que no sentía nada por nadie. Con veintisiete os susurré al oído que si la muerte …

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La posiblidad

24 diciembre, 2017

Dos años y cien «te quiero» después, tengo que admitir que nada de esto entraba en mis planes. Nunca fueron …

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Tú, y yo, y la torre de Babel

11 diciembre, 2017

Todavía no tengo claro si lo nuestro fue una bendición; un regalo de los dioses en la última noche del …

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¡El autor! ¡El autor!

Me dedico a traducir, por aquello de comer caliente tres veces al día. En otra vida encarné a un periodista intruso en Vice, JotDown, Esquire o Popular 1, entre otros, y edité la difunta Paisajes Eléctricos Magazine (luego reconvertida en FactoryMag.es, que ahora anda hibernada, como en sueño hiperespacial). Supongo que también quise ser escritor, pero cada vez sospecho más que era una pura veleidad; en realidad, quería ser una fantasía de escritor que solo existía en mi cabeza, como tantas cosas (que solo existen en mi cabeza). En cualquier caso, si quieres ponerme en un aprieto, pídeme que te hable de mi «obra». Como no pienso hacerlo, puedes pasearte por aquí siempre bajo tu propia responsabilidad.

En «El otro» están todos esos textos huérfanos de padre y madre que no quiero guardar en el cajón.

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