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Enrique Campos

~ El otro

Publicaciones de la categoría: En verso

Abril no es el mes más cruel, 03

1 junio, 2017

Y después de siete cabezazos contra la pared empiezo a ver las cosas como tú las ves. Ahora quítame de …

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Abril no es el mes más cruel, 02

23 marzo, 2017

He intentado cruzar los puentes por donde vi alejarse tu estela Y quise quemarlos Y tuve miedo Y los volé …

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Abril no es el mes más cruel, 01

2 marzo, 2017

No he elegido ser lo que no quería llegar a ser Pero he elegido no ser cómo tú. Deja que …

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Eme (III)

8 diciembre, 2016

Era todas las fantasías que alguna vez, con insistencia, visitaron mi duermevela Nuestras noches, misas paganas Besos mojados en semen …

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El pozo

26 marzo, 2016

Gritó ¡hijo de puta! al televisor, y el eco rebotó en las grietas de las paredes de su estómago bien …

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Eme (II)

16 marzo, 2016

En aquella ventana nunca daba la luz del sol. Sólo se veían los tendederos y las ventanas del edificio de …

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Eme (I)

20 enero, 2016

Y desde el otro lado del océano llegó un huracán que me hizo creer que podría creer que podría querer …

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Primavera

8 abril, 2015

Un cielo azul manchado de nubes de leche. Los pies, fríos, reposan sobre la tumba del invierno. La brisa quiere darme calor, …

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La casa sin barrer

11 diciembre, 2014

Que recuerde,
vi tus pies desnudos,
un tatuaje al borde del ombligo,
la toalla mojada y la foto del tío aquel que no sabía follar.

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¡El autor! ¡El autor!

Me dedico a traducir, por aquello de comer caliente tres veces al día. En otra vida encarné a un periodista intruso en Vice, JotDown, Esquire o Popular 1, entre otros, y edité la difunta Paisajes Eléctricos Magazine (luego reconvertida en FactoryMag.es, que ahora anda hibernada, como en sueño hiperespacial). Supongo que también quise ser escritor, pero cada vez sospecho más que era una pura veleidad; en realidad, quería ser una fantasía de escritor que solo existía en mi cabeza, como tantas cosas (que solo existen en mi cabeza). En cualquier caso, si quieres ponerme en un aprieto, pídeme que te hable de mi «obra». Como no pienso hacerlo, puedes pasearte por aquí siempre bajo tu propia responsabilidad.

En «El otro» están todos esos textos huérfanos de padre y madre que no quiero guardar en el cajón.

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