Nubes sin forma.
El sol calienta la sangre que el corazón insiste en bombear.
Ciudad de antenas y androides.
Pornografía de la bajeza humana.

Hoy es sábado después del infierno.
Me empeño en querer ser todo.
Sobrio, con el pecho congelado.
Nadie me conoce mejor que nadie.
No he cambiado; no es cierto.
Vine a hablar con la oscuridad,
pero no era el momento.

(Sin título #2, diciembre 2004)