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Perfección sale de noche a pasear,
a las calles eléctricas, a su burdel de la otra dimensión.
Y todos la abrazamos, y besamos sus pies.
Todos la necesitamos.
Tan perfecta es.

Intuición espera a su hermana la luna,
y conducen su balsa contracorriente.
Río arriba todos la esperan, buscan la iluminación.
Hay quien muere sin ella.
Pobre Intuición.

Decepción siempre aparece si puedes ver el sol.
Te golpea en la cara, te roba las palabras.
Aun así la aceptamos, muchos somos como ella.
Muchos dicen, “Es hora de jugar”.
En el fondo piensan, “¿Para qué ganar?”.

(Tres, abril 2000)

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